Pues estaba equivocado. Joder, si lo estaba. Hoy he ido hasta uno de esos parques en bicicleta. Me he acercado Y resulta que sí que está habitado. Hay seres humanos que utilizan esos cacharros. Está todo muy bien indicado y explicado. Es una especie de circuito. Más de una hora he estado allí y he visto cómo iban y venían un buen número de mujeres maduras a darle al cacharrito. Sobre todo, mujeres.

Cruces de miraditas. Conversaciones absurdas sobre los aparatos en cuestión. Sonrisas nerviosas…Para mí ha sido un subidón. Yo, que estaba un poco bajo por eso de que se acerca la cuarentena. Y zás!, se me aparece de la nada una especie de parque temático de tías con conversación. De mi liga.

 Y se cuidan las jodías. Vaya si se cuidan.

Mañana vuelvo.

Pues llega esta película titulada ‘Héroes’, que es española aunque no lo parezca, y va y me gusta. Lo he pasado bien. He disfrutado. Me he creído su historia. Es cine. Y ha tenido momentos cautivadores.

Historia de unos amigos en la década de los ochenta, no parece española. Se nutre de un montón de referencias que han funcionado y que nos han alimentado cuando éramos jóvenes, con Steven Spielberg de referencia. ‘Los Goonies’ o incluso ‘ET’ son guías claras para su director Pau Freixas. Planos amplios, coloristas,  niños en estado puro aderezados con música épica. Una fotografía muy cuidada, a la vez que clásica. El director no se oculta a la hora de utilizar esos recursos. Lo hace a la cara. No plagia, aprovecha lo que funciona. Y eso se le agradece.

El ‘casting’ de los niños de la película es una auténtica pasada. Del primero hasta el último todos están sembrados. Mención aparte merece la pequeña actriz Mireia Vilapuig, porque es un auténtica bestia. Protagoniza una escena de aproximadamente un minuto que equivale a diez tomos de psicología femenina. Y lo hace sin darse importancia. Fantástica. Espectacular. Todo un descubrimiento.

Con ‘Héroes’ me he reconciliado con el cine español, aunque sea por un tiempo. Historia de niños, de esas que te tocan la fibra, renuncia a la voz en off típica de ‘Aquellos maravillosos años’ o la más reciente dual y fallida ‘Flipped’. La película de Pau Freixas transcurre en dos planos: la del presente y la de la historia de los peques en sí. La segunda gana con diferencia a la primera, en la que la pareja protagonista (Eva Santolaria y Alex Brendemühl) no termina de convencer.

La que sí vuelve a convencer es Nerea Camacho, aunque aparezca poco. De espectacular belleza, no estaría mal que ya la encauzasen a metas más altas y diese el salto a Hollywood. Parece que está destinada a eso. Me encantaría verla en una película junto a Chloe Moretz. Ahí, las dos rivalizando.

A pesar de que no haya ganado la que a mí me gustaba, esta vez no me he cabreado tanto como en otros festivales. Quizás porque me ha gustado la actuación de la pareja ganadora. De alguna forma,  me lo he tomado como una especie de venganza por lo que pasó el año pasado, en 2010, cuando quien tenía que haber ganado era otra pareja, en este caso danesa. Aquella canción era mejor.

Bosnia tuvo bastantes más opciones que Serbia, que, al contrario de lo que yo pensaba, no terminó de cuajar entre el público.

España ha vuelto a quedar muy atrás con una canción que era indefendible. Y el “nuevo” comentarista, Íñigo, ha llorado demasiado en las votaciones. Parecía el Mourinho de esto del cante. Tiene que hacérselo mirar, porque además la cagó en dos ocasiones, cuando es más importante mantener el tipo: al principio y al final. A pesar de todo, sigue siendo un profesional.

En cualquier caso, y aunque insistan machaconamente en que este año la cosa tenía mucho nivel, lo cierto es que este ha sido uno de los festivales más pobres musicalmente hablando.  Y además me mosquea mucho que se esté dando demasiada cancha al play back. Era lo que nos faltaba.

Vaya por delante que no ha habido bronca entre ellas. Simplemente han subido cada una un poco la cabeza. Para quedar mejor.

Y tengo que reconocer que los argumentos de Pastor me parecen más correctos que los de Cospedal. Si fuera una discusión en la calle, me pondría de su parte. Sin dudarlo.

Pero a mí me enseñaron desde siempre que cuando un periodista se convierte en protagonista…entonces, entonces..se acabó!

Es decir, Ana Pastor, que está sacando pecho en su blog a cuenta de la entrevista y que, por lo que me cuentan, está encantada con lo sucedido, busca rentabilizar una imagen de periodista  independiente, que juzga, que se involucra…

Y se la está colando a muchos, incluidos advenedizos de profesión,fundamentalmente  amantes del corta y pega, y sujetamicrófonos. La idolatran.

Pero Ana Pastor: Lo tuyo ya no cuela. Han sido ya muchas actuaciones en las que buscas ser el centro de atención.

Y esta profesión no es de protagonistas. Lo contrarío sería muy peligroso. Tú lo sabes.  Creo que solo buscas sacar  tajada.

Estás haciendo daño al colectivo, pero te da igual.  A mí no me la das. Si tanto te gustaba ser protagonista, haberte dedicado a otra cosa. Esto es algo serio.

Puede que llegues lejos, pero aquí sobras. Vete ya.

Los periodistas no han de ser nunca protagonistas. Salvo cuando los matan.

 Han quedado en evidencia la falta de reflejos de los medios tradicionales que solo se ocupan del asunto 10 días después de lo que ha pasado, cuando ya estaban los foros ardiendo.

Las brechas de seguridad siempre han existido. Nuestros datos han estado expuestos.  Y lo han solucionado en una tarde.

 Esto es distinto. Es más fuerte.

Mientras tanto, este niño intenta lucirse desde hace días con este vídeo:

Hay que intentar reírse. Porque es para echarse las manos a la cabeza.

Si hacen esto con una empresa privada. ¿Qué no habrá pasado con todos los servicios públicos donde hay millones de datos de particulares?. Incluyendo Hacienda, que, por cierto, somos todos.

Y es que, en plena autovía, han colocado un cartel de limitación a 50 kilómetros por hora. Así, de repente.

De hecho, el cartel de fin de autovía está un kilómetro más adelante.

Esto hace que todo el mundo pise el freno a lo bestia. Es lo que tiene venir por una autovía tranquilo y encontrarte con una señal de 50. Lo malo es si el de detrás no está atento o no conoce la historia.

Como se puede ver en la foto, los frenazos son constantes. Hay situaciones de absoluto riesgo todas las mañanas. Lo sé porque yo paso por allí todos los días.

Cuando alguien se mate, se estrelle o sea embestido por otro vehículo nadie asumirá responsabilidades. Ninguno de los que se permiten hacer estas burradas con nuestro dinero.

El que termine entre los hierros podría ser yo.  Y me tocaría mucho los cojones.

Sin embargo, precisamente hoy iba a hacerlo. Iba a conectarme con mi sobrinita, mi ahijada, que hace mucho que no la veo a esto de las ocho. Me hacía mucha ilusión.

Como he cambiado de sistema operativo, antes era un Windows XP y ahora un Windows 7, no creía que hubiese mayor problema. Suponía que tendría, a lo sumo, que irme a la página oficial de Creative y bajarme la actualización correspondiente para que funcionase.

Pues no funciona. Ni con el disco original que tengo a mi lado.  Y en la página oficial, dice literalmente:  ”El producto que ha seleccionado se ha clasificado como ‘Fin del tiempo de vida’”

Es decir, que ya se despreocupan. Que la cámara ya no vale. Que me compre otra.

Pues amiguitos de Creative, ya os pueden ir dando por el culo. Yo me he quedado sin poder hablar y ver a mi sobrina con una cámara que apenas he utilizado. Pero lo que tengo claro es que no me vais a vender ni un pendrive. Se acabó, capullos. Ineptos.

Ahorraros mandarme un correo electrónico de disculpas. Y sobre todo, evitad venir a verme para pedirme perdón. Porque os meteré la cámara por el culo. Y es pequeña, pero tiene muchas aristas. Hasta para eso sois torpes.

A mí ya me habéis visto.

Reconozco que el Festival ha perdido mucho. Ha habido errores de bulto por parte de sus responsables.  La eliminación de la orquesta, el abuso del play back, el afán por parte del colectivo homosexual de apropiarse del evento, la eliminación del jurado,  las votaciones populares por teléfono o SMS, los programas basura para elegir las canciones, alargar artificialmente el evento con semifinales y dejar de lado a auténticas potencias en el mundo de la canción como Irlanda o Italia son, entre otras, cosas que me tocan mucho los cojones.

Pero al final, es lo que es. Un festival de una noche. Una pequeña cita. Un conjunto de canciones que intentan recauchutar lo que ha triunfado durante el año. De vez en cuando se cuela alguna joya. Este año, en una edición de una calidad más bien baja, el tema elegido parece ser el “buen rollo”. Todo apunta a un duelo musical entre Bosnia y Serbia. Tiene cojones, hace unos años estaban matándose. A disfrutarlo.

Yo ya tengo una canción favorita. Y no es ninguna de esas dos de arriba. Otro año que tampoco acertaré y me cabrearé solo.

VIERNES 21, DÍA 10

Último día de la semana. A partir de mañana, minivacaciones hasta el próximo jueves. Vamos a ello. Sigue resultándome raro el primer momento de la mañana  sin un cigarro. No sé, quizás debería pensar en hacer deporte, en apuntarme a la piscina, en hacer algo…  En el coche, no escucho la canción. Creo que hoy estoy mejor.  

El día está frío, pero hay un cielo azul que siempre anima. Al final lo que cuenta siempre es la luz. Las mujeres están más guapas y el estado de ánimo se viene arriba. Yo puedo con esto y con más. No es ningún drama, joder.

Voy a comer sólo al hotel. Sole, la camarera, me pone en una mesita de estas que tienen individuales. Bueno también pueden comer dos. Me siento de espaldas a la pared, flanqueado por otros dos currantes, cada uno en su mesa. Se está muy bien aquí porque puedes leer el periódico. Estas a tu bola y te sirven rápido y muy profesional. Pero no sé qué pasa. Sole me dice que la mesa cojea, y es cierto.

-Esto te lo arreglo ahora.-dice, Sole. Toda rubia, sonriente. Siempre me cayó muy bien.

Vuelve con una especie de servilletas y se agacha bajo la mesa, a la altura de mis rodillas y se pone a arreglar el asunto, dejando el culo fuera de la mesa. Sí, parece lo que parece. Y por eso le veo gracia al asunto.

-Sole, por favor, aquí no…¡Que puede haber fotógrafos!- le espeto.

No sé cómo va a reaccionar. Pero se ríe. De hecho, se parte el culo.Y mientras, sigue con lo suyo y se da en la cabeza con la tabla de la mesa. Yo también me río. Y los vecinos con sus mesas también. Cuanto más esfuerzo hace para acabar antes, más tarda. Por precipitarse. “Sole, por favor”,  le digo de vez en cuando.  Es divertido, coño. Puedo ser divertido, aunque no fume. Sigo siendo yo.

Siempre que los viernes acabo de trabajar me siento raro. Como si tuviese ante mí una liberación inesperada, cargada de tiempo. Y yo sin saber qué hacer. ¿Saldre? Ya lo veremos. Siempre me ha gustado improvisar. Es lo mío. Pero lo más seguro es que me quede en casa, viendo una película o jugando a la Play. Ahí estoy a gusto.

Llego y me pongo en el ordenador un momento a revisar unas cosas. Pienso que no he escuchado en lo que va de día la canción. Pongo el vídeo en Youtube. La verdad es que he tenido un ojo buenísimo para escogerla. Esos tíos de los años sesenta, con sus bigotes, sus ropas, su rollo alternativo, paseando por Londres…Y me doy cuenta que en todo este tiempo no he reparado en la letra de la canción. Tiene que ser la ostia, porque la canción es brutal.  Así que me busco en Internet la letra.

 Y no lo puedo creer.

‘Nos saltamos el suave fandango

Y giramos ruedas a través del piso

Me sentía un poco mareado

Pero el gentío pedía más

El salón estaba muy activo

mientras el techo se alejaba

Cuando pedimos otra bebida

La mesera trajo una bandeja

Y así fue que después,

cuando el molinero contaba su historia

que su rostro al principio fantasmal

cambió a una blanca palidez

Ella dijo “No existe una razón,

Y la verdad es fácil de ver”

Pero me perdí entre mis cartas de juego

Y no la dejaría ser

Una de las dieciséis vírgenes vestales

Que eran dejadas en la costa

Y aunque mis ojos estaban abiertos

Pudieron bien haber estado cerrados

Y así fue que después,

cuando el molinero contaba su historia

que su rostro al principio fantasmal

cambió a una blanca palidez’

¿Qué coño es esto?

Lo leo una y otra vez y no lo entiendo. No tiene sentido.  Todo este tiempo que he visto el videoclip en Youtube  daba toda la impresión de que decían algo profundo, importante, casi místico…Y resulta que la letra ¡es esta puta mierda!. Lo confirmo en otras páginas web especializadas. Sí, no tiene más. Este auténtico mito de la música, una de las canciones pop más potentes de la historia tiene una letra que no tiene ni pies ni cabeza.

Atónito, releo los versos una y otra vez buscándole sentido alguno. Y no existe. Es totalmente absurdo.  Lo del molinero me supera. Voy saliendo de la petrificación inicial y veo que quizás todo termina encajando. Al fin y al cabo lo que me está sucediendo estos días también tiene un poco de absurdo.  Un Gobierno que fomenta la venta del tabaco. Que luego la prohíbe en bares, restaurantes, centros de trabajo porque es malo para la salud. Pero lo sigue vendiendo. Y hay gente que sale a la calle a congelarse para seguir consumiendo esa cosa. Para aspirar humo. Otros recurren a pastillas que valen un pastón para dejar de congelarse. Unas pastillas que les joden el estómago.  Unos lo dejan y otros vuelven. Algunos se declaran en rebeldía… Todo es raro, complicado. Extraño,  absurdo. Al final, todo es ‘A whiter shade of pale’.

JUEVES 20, DÍA 9

Hoy juega el Real Madrid con el Atlético de Madrid. Partido de vuelta de la eliminatoria de Copa del Rey. El Real ganó al atlético en la ida 3 a 1. Pero todo puede pasar en los partidos de vuelta. El encuentro lo emite una televisión de pago, así que si quiero verlo tengo que ir al bar de al lado de mi casa. Tendré que decidirlo a lo largo del día. Será mi primera salida, tomándome una cerveza. ¿Resistiré?

He hablado con Diana, una amiga a la que no veo desde hace años, cuya hermana me ha dicho que también lo había dejado. Bueno, no he hablado. Le he mandado un SMS. Me dice que lleva dos  meses sin fumar. Y que no toma pastillas. Que recurre al yoga. Tócate los cojones. ¿Qué hace? ¿Estirarse y así no le entran ganas?

Tengo que decir que la cantidad de células alrededor de la garganta que me preguntaban al únisono “¿Qué hay de lo nuestro?” se ha reducido. Pero siguen siendo muchas. Las noto. Las oigo. Hablo con un buen amigo, Alberto, sobre temas de trabajo. Y surge el tema del tabaco. Me dice que él lo dejó hace siete años. Me asegura que el tercer mes va a ser el peor. Tiene bemoles. Yo he hecho una semana y parece que ha pasado un siglo y este me habla de meses.

El día transcurre siendo otra lucha en la que permanezco como agazapado. Si lo piensas la cantidad de sitios en los que a uno le entran las ganas de fumar son enormes. Y los que me quedan. En verano, por ejemplo, cuando vaya a Cadiz. ¿Qué voy a hacer en la playa? ¿Y en el apartamento? ¿Y en el chiringuito? ¿Y en la jam session? ¿y cuando vuelva a casa de madrugada pisando la arena de la playa?

Mi madre me llama todos los días. No puede evitarlo. No es que tenga que decirme nada. Es, según ella, para saber que estoy bien. Y como no tiene nada que contarme, habla del tiempo y cosas de esas.  Suele pillarme trabajando. Yo la escucho como un trámite. Y luego me siento mal. Ahora está preocupada por cómo llevo yo lo del tabaco. Todos los días me martillea. Las madres son la ostia.

A todo esto, también tengo que pensar en ir dejando las pastillas. Son caras y creo que me colocan. A veces, se me va un poco la cabeza. Es como si estuviese todo el día con un puntito. Llamo a Jaime cuando llego a casa. Me dice que él también las va a dejar y que lo lleva bien. Que sale casi todos los días. Yo le cuento que hoy voy a ir a ver el partido. Que va a ser una prueba de fuego. Hablo mucho, estoy nervioso. Me viene bien que Jaime haya empezado a tomar antes las pastillas. Y que ahora decida dejar de tomarlas la próxima semana. Así, puede explicarme cómo le va.

Me pongo la cazadora, que empieza el partido a las diez. Voy a ir al bar de al lado de casa. Cojo un gorro, porque está lloviendo, y salgo a la carretera. Y entonces lo descubro. El bar está cerrado. Qué extraño. Por un momento pienso en ir a otro que está un poco más lejos o en ir a Villaviciosa. No sé qué hacer. Estoy inquieto. Para un día que salgo… Pero al final, vuelvo a casa. Mejor. Puede ser una señal. Ya en la cama, casi a punto de dormirme, sigo el encuentro por la radio. Están empatando.